Ocho meses con el protocolo «Rest & Restore»
por Nicola-Jane le Breton
Cuando empecé el Protocolo «Rest & Restore», mi cuerpo me mostró una imagen que nunca he olvidado. En una sesión de «Focusing» de aquella primera semana, me dijo, muy claramente, que quería ser un gato acurrucado en una cestita oscura, segura y tranquila, lejos de otras personas. No solo durante una tarde. Sino todo el tiempo que hiciera falta.
Aún no me daba cuenta de lo mucho que necesitaba ese descanso.
Durante años había vivido a base de adrenalina: ocupada, capaz, útil, siempre un paso por delante de mí misma. Pensaba que ese zumbido era energía. Resultó ser todo lo contrario: un sistema nervioso en estado de alerta permanente, que enmascaraba un agotamiento tan antiguo y tan profundo que ya había dejado de ser capaz de sentirlo. Tenía el nivel de hierro bajo. Dormía a ratos. Me dolían el cuello y la cabeza. Y, bajo todo eso, se escondía un cansancio del que había estado huyendo durante la mayor parte de mi vida adulta. El RRP me pidió que dejara de huir y dejara que saliera a la superficie.
Lo que recuerdo con mayor intensidad de aquellas primeras semanas es la sensación de que mi sistema nervioso se frenaba de golpe. Era como si alguien hubiera pisado a fondo el pedal del freno de un coche que llevaba mucho tiempo circulando a gran velocidad: no era una parada completa, sino una desaceleración drástica, hasta casi detenerse por completo. Durante un par de semanas, más o menos, me dejé llevar. Fallé en muchas cosas; me permití ponerme enferma. Por suerte, coincidió con unas vacaciones de dos semanas en Tailandia, y eso fue exactamente lo que hice: permitirme días enteros sin hacer casi nada. Simplemente no había forma de seguir adelante hasta que no hubiera descansado.
Y mientras descansaba, la imagen se hizo más intensa. El gato se convirtió en una tortuga —una tortuga gigante y ancestral— y yo me encontraba en su interior, envuelta en su oscuridad lenta, viscosa y protectora. La sensación no era exactamente de entumecimiento. Se parecía más a estar protegida de las presiones que me habían impulsado durante tanto tiempo: tranquilizada, arropada, reconfortada. Era, según me decía mi cuerpo, como estar en reposo absoluto: no tenía que hacer nada de lo que solía hacer; solo tenía que descansar y dejar que me cuidaran. Había una parte de mí en ese reposo, y mi tarea consistía en ser tierna con ella: darle el tiempo que necesitaba para recuperarse, no presionarla como siempre había hecho. Así que dejé que la tortuga me abrazara y le di las gracias por hacerme reducir el ritmo.
Qué es realmente el RRP
El Protocolo Rest & Restore es un programa de audición guiada —cinco horas de música en total— de Unyte, desarrollado a partir del trabajo del neurocientífico Dr. Stephen Porges (cuyo nombre quizá conozcas por el Protocolo Safe & Sound) junto con el innovador en audio Anthony Gorry. Mientras que el SSP actúa sobre la vía vagal ventral —asociada a la conexión social y la seguridad—, el RRP actúa sobre la rama más antigua del sistema nervioso, la vía vagal dorsal, cuya cualidad es la capacidad de descansar, repararse y recuperarse. Su música no está filtrada, sino que se compone en torno a los propios ritmos lentos del cuerpo —los latidos del corazón, la respiración, la digestión— invitando suavemente a todo el sistema a relajarse.
No soy científico, y esta es una historia personal, no un ensayo clínico, así que no voy a intentar explicar por qué funciona, ni prometerte que te vaya a funcionar a ti como me funcionó a mí. Simplemente te contaré lo que ocurrió en mi cuerpo. Llevé un diario durante mi primera experiencia con el protocolo y aquí me he basado en esas notas. (En aras de la transparencia: BrainArts —la consulta de William Bolle— me concedió un año de acceso gratuito al RRP a cambio de escribir esto. La experiencia y las opiniones aquí expresadas son exclusivamente mías.) Mi primera ronda con el programa duró algo más de dos meses.
La disciplina de la moderación
Lo más sorprendente del método RRP es lo poco que hay que hacer. No te pones los auriculares y te pasas cinco horas escuchando música. Empiezas con un minuto. Luego, un día de descanso. Después, dos minutos. Luego, un día de descanso. Fui aumentando poco a poco a lo largo de varias semanas —a veces, diez segundos cada vez— de un minuto a dos, cuatro, seis, ocho y diez. La indicación que se repetía una y otra vez, tanto por parte de William como del propio protocolo, era: Menos es más. Es mejor ir demasiado lento que demasiado rápido.
Esto va en contra de mi forma de pensar, y sospecho que también de la de la mayoría de la gente: queremos la dosis completa, el resultado rápido, dar por zanjado el asunto. El RRP exige lo contrario: pequeños sorbos, largas pausas, un día de descanso entre cada sesión de escucha para que el cuerpo pueda asimilarlo. Aprender a respetar ese ritmo formaba parte, en sí mismo, de la medicina. Me enseñó, a pequeña escala, lo que toda mi vida había estado intentando aprender: que el descanso no es algo que te ganes una vez terminado el trabajo.
¿Qué ha cambiado?
Los cambios se produjeron de forma tan sutil, tan gradual, que en el transcurso de una semana concreta apenas podía percatarse de ellos; y, sin embargo, al echar la vista atrás a lo largo de estos ocho meses, resultan innegables. Ha sido una transformación silenciosa y progresiva, no drástica.
El ejemplo más claro es el sueño. La mayoría de las noches, antes de acostarme, escucho el RRP mientras practico un poco de yoga yin suave, y en algún momento a lo largo de estos meses mi sueño se ha transformado. Ahora me duermo en unos quince minutos, cuando antes tardaba mucho más; me despierto menos veces y con la mente más despejada. Al principio, también descubrí que podía volver a echar una siesta —disfrutar de una suave siesta por la tarde—, algo que no había conseguido en años. Todo sucedió de forma tan sutil, noche tras noche, que casi ni me di cuenta… hasta que algo lo puso a prueba. Hace poco tuve que quedarme despierta hasta tarde varias noches seguidas, trabajando delante del ordenador, y aun así caí fácilmente en un sueño profundo y reparador. El yo de antes, nervioso e insomne tras una noche en vela frente a la pantalla, simplemente no habría podido hacerlo. (Una cosa que hay que saber: el RRP puede hacer que sueñes más y de forma más vívida. Si lo escuchas justo antes de acostarte y no te gusta, prueba a adelantarlo a otra hora del día).
También ha cambiado algo en la forma en que me siento presente en mi propio cuerpo. Antes me despertaba sin sentirme del todo en mí misma, como si hubiera una membrana que tuviera que atravesar cada mañana: una hora o más de yoga, meditación y ejercicio solo para despejar el espacio suficiente como para sentirme en mi cuerpo y conectada con la tierra. Ahora, casi todas las mañanas, puedo simplemente levantarme y estar aquí. Es como si el RRP me hubiera devuelto mi cuerpo: ha disuelto una antigua separación, ha armonizado algo que antes se sentía separado y reprimido.
Entonces llegaron los cambios que realmente no esperaba de una recopilación de canciones.
Mi reactividad empezó a disminuir. Un día, al principio del protocolo, fui testigo de un accidente de coche frente a nuestra casa y todo mi organismo entró en estado de hiperalerta: un antiguo trauma volvió a aflorar. Esa misma noche escuché una breve pista de RRP y sentí que, por fin, me tranquilizaba. En otra ocasión recibí un mensaje de un amigo que, en el pasado, me habría dejado fuera de combate durante días: opresión en el pecho, cuerpo tenso, pensamientos que daban vueltas sin cesar. Me di cuenta de ello, me dediqué a escuchar, me quedé con las partes activadas de mi ser… y, al llegar la noche, había pasado de un estado de alta reactividad a algo que solo puedo llamar ecuanimidad, en el que podía ver la situación en su conjunto en lugar de solo la amenaza.
Quiero ser prudente en este punto, porque es importante: el RRP no hizo eso para yo. Como escribí en mi diario aquel día, Tenía que hacer el trabajo—la escucha, el Focusing, el volverse hacia esas partes asustadas. Lo que parecía hacer el RRP era reducir la hipervigilancia lo suficiente como para que el trabajo fuera posible. Amplió la puerta. Yo aún tenía que atravesarla.
Mis límites se hicieron más firmes, de forma natural. Me di cuenta de que era capaz de decir no—ante un amigo en crisis al que, sinceramente, no pude salvar, ante una presión ante la que antes me habría derrumbado— sin la habitual tormenta de culpa. Un amigo que había completado el protocolo describió lo mismo: sentirse más resistente, menos vulnerable. Para mí es como una estabilidad interior, una sensación de estar sostenido desde dentro que antes simplemente no existía.
El arco más largo
Lo que más agradezco es que esto no se haya desvanecido. A diferencia del habitual arrebato de entusiasmo que se desvanece en cuanto algo deja de ser nuevo, esto me ha parecido algo duradero y estructural: un recurso constante, más que un respiro pasajero. Para mi propio y silencioso asombro, soy mucho más resiliente de lo que solía ser; las cosas que antes me habrían derribado ahora simplemente pasan de largo. Me siento más equilibrada, más fiel a mí misma; y cuando caigo en la desregulación, ya no la siento como parte de mi identidad, como solía hacerlo. Ahora sé que es algo temporal y que hay caminos para volver a la normalidad.
Debo decir que rara vez he utilizado el RRP de forma totalmente independiente. Durante los últimos seis meses lo he combinado con dosis ocasionales de su complemento, el Protocolo Safe & Sound, que no se basa en el descanso, sino en la conexión social y la seguridad. Si el RRP es el caparazón en el que puedo refugiarme, el SSP es la puerta que puedo abrir para volver a salir al mundo; y juntos me han proporcionado un equilibrio que nunca antes había conocido. (He escrito sobre el SSP y lo que supuso para alguien que siempre se ha sentido un extraño en los grupos en una reseña complementaria).
Porque, según descubrí, existe algo así como «ir demasiado lejos». Al cabo de unos dos meses, ese descanso profundo se convirtió en algo demasiado lento y demasiado introvertido. Me sentía tan alejada del mundo, y cualquier interacción social me resultaba tan difícil, que las profundidades de la tortuga se habían convertido en un lugar del que no podía salir fácilmente. Fue entonces cuando me puse en contacto con William para retomar el SSP, lo que inmediatamente pareció devolverme a un equilibrio más saludable. Lo utilicé con regularidad hasta que volví a sentirme estable entre los dos polos, y ahora solo lo utilizo una o dos veces cada quince días, mientras que el RRP lo uso casi a diario.
En algún momento a lo largo de estos ocho meses, dejé de dejarme llevar por la tortuga y me convertí en ella: aprendí a sumergirme en las profundidades por mi propia voluntad y a volver a salir a la superficie cuando llega el momento de enfrentarme al mundo.
Algunas advertencias
Esto no es una píldora mágica, y no debería venderse como tal. Hubo momentos de inestabilidad. En una semana en la que me sentía muy mal, me pregunté sinceramente si el método RRP estaba agitando las cosas en lugar de calmarlas, y si me había sumido demasiado en el bloqueo emocional. Esos momentos son, creo, parte del proceso de liberación —el agotamiento y el dolor acumulados durante años salen a la superficie para poder, por fin, superarlos—, pero son reales, y son la razón por la que el énfasis del protocolo en la lentitud, los días de descanso y un guía que sepa lo que hace es tan importante. William siempre estaba disponible, siempre firme, y eso significó más de lo que puedo expresar con palabras.
También debo ser sincera sobre lo que no ha conseguido. Sigo siendo una persona con tendencia al ajetreo y al agobio, un patrón profundamente arraigado con el que quizá tenga que lidiar el resto de mi vida. Lo que ha cambiado ahora es que hay más pausas, más descanso, entretejidos en medio del ajetreo. Solo han pasado ocho meses, así que aún estoy en una fase temprana a la hora de dejar que ese espacio se arraigue; el RRP ha atenuado un viejo patrón, pero no lo ha borrado. No quisiera que esperaras que esto te arreglara o te cambiara: se trata de un proceso continuo, no de una cura.
Te recomiendo que no lo hagas con prisas, ni solo en la oscuridad y sin ayuda. Asegúrate de tener a alguien de confianza a quien puedas contactar. Si puedes, combínalo con una práctica que te ayude a escuchar lo que surge; en mi caso es el “Focusing”, pero podría ser cualquier cosa que te permita orientarte hacia tu experiencia interior con amabilidad, en lugar de intentar arreglarla. Y tómate en serio la indicación de «menos es más», incluso cuando cada célula de tu cuerpo, tan ajetreada, quiera seguir adelante. También vale la pena recordar que el RRP es un programa de escucha, no un tratamiento médico: algo que debe complementarse con otros cuidados, no sustituirlos.
¿Lo recomendaría?
Sí, de todo corazón y con mucho cariño. No puedo prometerte que te vaya a servir tanto como a mí; cada sistema nervioso es único. Solo puedo decirte que el RRP ayudó a mi cuerpo a recordar cómo descansar, suavizó una reactividad que había arrastrado toda mi vida y me dejó más estable de lo que jamás había estado. Me enseñó, poco a poco, que tengo derecho a ser la tortuga —a sumergirme en las profundidades de mi interior cuando lo necesito— y que descansar, lejos de ser el fin de mi fuerza, resulta ser su fuente.
Nicola-Jane le Breton es escritora, formadora y profesional de Focusing, y reside en Rockingham, Australia Occidental. Trabaja como «tejedora de historias comunitarias» en Befriend, donde contribuye a fomentar comunidades más inclusivas y unidas.
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